hor.de | Gedichtsammlung | Maria Luise Weissmann
Pierre Louys
Erwartung
Die Sonne hat die ganze Nacht bei den Toten verbracht, seit ich sie so erwarte, auf meinem Bette sitzend, müde vom Wachen. Der Docht der ausgesognen Lampe brannte bis zum Ende.
Nun wird sie nicht mehr kommen: dies ist der letzte Stern. Ich weiß es, daß sie nicht mehr kommen wird. Ich weiß sogar den Namen, den ich hasse. Und dennoch warte ich.
Daß sie jetzt käme, daß sie käme, ja, das Haar zerrauft und ohne Blumen, das Kleid besudelt, schmutzig und zerknittert, die Zunge trocken und mit schwarzen Lidern!
Wenn sie die Türe öffnete, rief ich ihr zu... aber da ist sie... Es ist ihr Kleid, das ich berühre, ihre Hand, ihr Haar! Ich umschlinge sie, mit einem vergehenden Mund und ich weine.