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Ach, bin ich alt. Gefühlt - wenn ich lese, dass die Autor*innen, mit deren Werken ich aufgewachsen bin, vergessen seien. Man solle sie, so gerade eben, aus der Versenkung hervorholen. Mein Leben, eine Versenkung. Wie traurig. Andererseits erinnere ich mich tatsächlich nicht an diese Schriftsteller*innen, kannte sie nie. Nur eben an die Bücher. Vielleicht hatte ja eine/r einen Fleck auf der Hand. Ich weiß allein den Fleck auf dem Bucheinband. Den habe ich gemacht. Das tut mir heute noch leid.