So schön war der Winter, der Schneemann, der Schlitten, die Ski... Aber jetzt im kalten Haus und am langen Abend ohne die Lichter ist er ein Übel. Fern schön, ein Luxus. Zu Hause bedrückend. Die alten Lieder, die vom Winter schwärmen und der warmen Stube sind nur ein Spuk. Mir ist kalt. Ich träume davon, in den Süden zu fliehen. Es soll hier, heißt es, in der Zeit, die mir bleibt, winters nicht besser werden.