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Tote deutsche Dichter*innen, die mit A bis K beginnen, haben, werden und sie sind. Dann sehen und dann stehen sie. Ein Herz, poetisch, haben sie, groß werden sie - und sie sind schön. Sie sehen schwarz auf weiß und stehen bald im Wald. Von L bis Z kommt noch dazu die Hand aufs Herz, ganz still. Das alles weiß der Wind, der stets mit den Gedichten raschelt, Farbe einhaucht, als wäre Herbst und keine andre Lebenszeit. Nur Hölderlin häuft' Liebe. (Vergangenheit.) Was soll nun winters werden, wenn wir wieder Lichter denken und die warmen Stuben auch? Der, denke ich, die und auch das:
Gehen, kommen. Lassen, Nacht.