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Ich mag die Verrückten, nicht aus Mitleid, aus ästhetischen Gründen, weil sie, wie deplatzierte Möbel, ein Stuhl auf dem Bett zum Beispiel, zum Staunen anregen, und ich frage sie gern, wer sie verrückt hat, weil sie darauf meist traurige Geschichten erzählen, die ich mag, weil ihre Schönheit ohne Wortwitz daherkommt und die Süßstoffsüße von Katzenfotos, die eine Zeit lang geteilt wurden, bevor meinende Bilder sie ersetzten, mit beliebten Wörtern oder Sätzen verzierte, ein Geschrei zu tragen, wie es den Verrückten ganz fremd ist.
Die Geschichte ist wieder da. Neustart. Neu: Der ungewisse Ausgang. Und Zeitlichkeit. Bisher gab es Geschichte wohl nur im Raum. (AS)