DER SAND IST GLATT DAS WASSER KLAR
NACH EINEM LAND MIT PURPURZELTEN
SIE SPIELEN IN GRÜNENDEM FEUER
ALS SCHWEIGE SICH DER HAIN ZUR RUH
DEM HUNDERTTAUSENDFACHEN BANN
TAUSEND METER TIEF HÖRT MAN DAS LÄRMEN
UNBEWEGLICH WIE IN TIEFEM SCHLUMMER
MORGEN WIRD SEIN NOVEMBER
SIE WIRD KOMMEN
GLOCKEN HABEN IHN NIE ERSCHÜTTERT
DIE SCHIEFERDÄCHER ZOTTIG UND BREIT
SPRICHT VIELLEICHT ZU DEN MÜCKEN
WERDEN DIE WEISSEN FÄDEN VERSPONNEN
DROBEN BRINGT MAN SIE ZU GRABE
WISCHT VON ENDE ZU ENDE MIT SCHNEE
SO GRAU UND FEIN UND DEUTLICH
LÄNGST WICH DER ADLERBLICK
DIESE LEBENSLANGE MÜHE DER WIMPERN
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