ES TÖNEN TROMMELN AUS DEM WESTEN
ZU TIEF VERSTECKT UNTER MOOS UM SIE ZU FEGEN
DIE KRÄNZE VON STROH UND KRAUT
EIN ANDRER ZUG FÄHRT MITTEN HINEIN
ER KEHRTE MÜDE UND ZERSCHLAGEN
SCHNEE UND FROST WERDEN DIE NACHT
BIS DER LETZTE DRÄNGLER FLIEHT
KLUGER MANN DER STARK UND FEST
NUR DIE ROTEN VEREINEN UNSRE BÄCHE
DIE SEEL AUF BEIDER LIPPEN EILTE
WOLKEN ÜBER DEN KLIPPEN
DASS ES DER LUST DIE GRELLEN TÖNE
EIN WENIG WOHLLAUT UND GESANG
WIR WERDEN NOCH WACHSEN
DIE ILLUSION DER FREIHEIT
DIESE WOLKE ALLE TAGE AM HIMMEL
NACH HERBST SEHNT SICH ALLE NACHT
AUFBRECHEN UND IN JÄHER BLÜTE STEHN
< Neuer Versuch >