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Inventur der Instrumente

Dieses hier ist eine Steckdose, zwei Kupferdrähte genügen, du ahnst es schon. Dieses ist Waldesgrau, von den Bäumen bleiben bloß Skelette. Und dies hier heißt Atemtod, es duftet nach dir.

Der Schrei der Erde, ein kunstvolles Aerosol, von Helikoptern zu versprühen. Die wildesten Wogen, leicht zu glätten, mit diesem milden Teer. Dies hier ist Heroin, du wirst es lieben.

Und diese Helle heißt Irrlicht, unverzichtbar bisweilen. Du willst es wissen? Ein Leben ist Zeit genug! Dieses hier sind wir.