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Enkel der Nacht

Die Dichtergene wären gerne krank
die Irrenolympiade der Mimosen
auf einen Apfelbaum gepflanzt

vielleicht zu früh geboren
wie niemals vorher je ein Haselkuss
und einer fremden Mutter Kind

Die Dichtergene wären gerne krank
ein schöner Schimmel im Getreide
es war schon immer so

vielleicht an einem Roggenrand
in einer stillen Ackerkehre
schwarz-braunes Krähenkorn

Sie winden Bänder um die Ähren
Mähdrescher fügten sie zusammen
und lachende Frauen rollen das Stroh