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O ihr aufgesparten Abendstunden
O ihr aufgesparten Abendstunden
Fronumklammertes zu lösen im Gemach
einer Frau, die stündlich nutzlos den geliebten Namen sprach,
der in der Fabrik nur Zahl ist einem Triebrad aufgebunden.
O ihr aufgesparten Abendstunden,
Traumzeit, die Vergrämtes mondblau übertropft
und durch müde Schläfen lustgewitternd klopft,
dass die ausgelaugten Säfte wieder rot gesunden.
Wie verspätete Kommunikanten
stürzen wir uns doppelt eifrig in die Melodie
süßer Reden, die uns Abgespannten
wie ein hergewehter Widerhall, der Kindertage überschrie,
neu belobte Zärtlichkeit mit unverwandten
Streichelstrichen schenkt, bis wir, schon hingestürzt ins Knie,
uferlose Weltlichkeit und himmlisches Entrücken
wie gebrochenes Brot vom Saum gezückter Lippen pflücken.